Ya deberías saber
que morir es casi
lo mismo que
despertar un día
de sol,
con la diferencia
de que los gusanos
cantan odas a tu carne
el Marino Errante
miércoles, febrero 16, 2005
El precio de una amante ricachona...
Todo lo bello tiene un contraste.
Este es mi número de cuenta...
el Marino Errante
Este es mi número de cuenta...
el Marino Errante
Y otro...
Sobreimpreso en el latir
estertóreo que escapa
,lento,
a la caida de un suspiro
entonces
dejaste escapar lo que en reservado henchía
el interior del nervio preponderante en
cuestión de sentires.
el Marino Errante
estertóreo que escapa
,lento,
a la caida de un suspiro
entonces
dejaste escapar lo que en reservado henchía
el interior del nervio preponderante en
cuestión de sentires.
el Marino Errante
Linda época la del Marino
Has sentido sisear el Aspid a la luz del delirio?
Los dátiles al borde de la ruta?
Habrías comprendido la sed del barco ebrio?
Te has sentido obra cumbre, única, sublime, magnífica, del destino de ser polvo al fin?
Secar el sudor sudado con el plástico de una toillete femme en su jugo!
El abanico ya fue lanzado, sólo resta saber quién es más rápido?
Si la mosca o la chacarera.
Entonces, cuánto sudan los héroes antes de serlo?
el Marino Errante
Los dátiles al borde de la ruta?
Habrías comprendido la sed del barco ebrio?
Te has sentido obra cumbre, única, sublime, magnífica, del destino de ser polvo al fin?
Secar el sudor sudado con el plástico de una toillete femme en su jugo!
El abanico ya fue lanzado, sólo resta saber quién es más rápido?
Si la mosca o la chacarera.
Entonces, cuánto sudan los héroes antes de serlo?
el Marino Errante
Otra vez el Marino Errante
Cápsulas. Capuleto.
La desintoxicada necesidad de abortar cada paso mal dado.
Comprender el sentido de disparar a todas sombras?
No he de entender la hipocresía en el momento que el sol brille y
cuando lo hace todo reluce.
Lo sabeís.
Luego la duda.
Cómo no sentirse extraño en las horas que ni la palma se vé fuera de toda luz.
Cómo no sentirse extraño cercado por tantos semáforos.
Comprender el miedo vecino a estar sin un foco a menos de diez metros.
Hay sonidos a ranas esta tarde de sol.
Estoy confundido,
son martillos neumáticos demoliendo árboles y mares.
Oigo explosiones, la Luna esta partida en dos. En una cara no tiene sonrisa, en la otra lleva una banderita.
Las estrellas gimen,
no son estrellas,
son niños lanzando cohetes al sol.
Todo dejó de ser un juego, todo.
La gente grande ha huido al centro de la Tierra.
Lo han planeado todo.
Si allí no encuentran la respuesta la volarán por la mitad.
Una mitad sin sonrisa y otra con una banderita.
Tal vez quede en la parte amarga flotando como un barrilete, dibujando agua en el suelo, hilando una cadena que ahorque las dudas y una los centros rotos.
Pero también habrá un director de orquestas de sonrisas. En ello será ley participar. Será para cambiar a la que no tiene sonrisa y también a la que tiene banderita,/ parte de nuestra tierrita /que quedará después de una siestita /de la que despertaré queriendo ser flechita / para clavarte el corazón, mi bella tuerquita.
Haré sin duda un chocolate con gran fiesta y a los peces voy a disfrazar de peces-torta y comiéndome las uñas los deleitaré con la mirada erotizada de tanto dulce.
Los focos hablarán, dirán ciegos por donde ir.
Los semáforos harán cola en los supermercados y vestidos de bonitos dinosaurios, aconsejarán su compra.
el Marino Errante
Una vuelta por el pasado, un rescate e "el Marino Errante"
Cómo conocer la pasión si la luz penetra las ventanas
y no he corrido detrás de nadie desde hace ya
varias horas.
Cómo conocerla si tras la ventana televisiva
todo es posible, hasta encontrarla en lágrimas robadas.
Pero, qué se habría de catalogar pasión?
a la luz que ilumina esta escritura bajo la Luna
bajo los techos
sobre la madera
a la izquierda o derecha de una esquina cualquiera.
Cuánta es la pasión medida en amor?
Dónde está el tope?
Los medidores huelen a apagado.
Tu luz (Toulousse) no se enciende.
La humanidad ya no existe.
Somos dos aves guerreando.
Por fin, justo antes de la muerte, la vencedora rompe la última costilla rota y cura su instinto, pero muere.
La otra, vencida, tan sólo muere, enamorada de su enemigo.
De la carroña del amor nacen las primeras células.
De sus excrecencias nos alimentamos todos.
Las jodidas células no son menos que estrellas.
Vos y yo guerreando.
Las costillas se unen tras un bostezo.
el Marino Errante
y no he corrido detrás de nadie desde hace ya
varias horas.
Cómo conocerla si tras la ventana televisiva
todo es posible, hasta encontrarla en lágrimas robadas.
Pero, qué se habría de catalogar pasión?
a la luz que ilumina esta escritura bajo la Luna
bajo los techos
sobre la madera
a la izquierda o derecha de una esquina cualquiera.
Cuánta es la pasión medida en amor?
Dónde está el tope?
Los medidores huelen a apagado.
Tu luz (Toulousse) no se enciende.
La humanidad ya no existe.
Somos dos aves guerreando.
Por fin, justo antes de la muerte, la vencedora rompe la última costilla rota y cura su instinto, pero muere.
La otra, vencida, tan sólo muere, enamorada de su enemigo.
De la carroña del amor nacen las primeras células.
De sus excrecencias nos alimentamos todos.
Las jodidas células no son menos que estrellas.
Vos y yo guerreando.
Las costillas se unen tras un bostezo.
el Marino Errante
viernes, febrero 11, 2005
A french affair
El bolacero
Mirá, por la forma que miró hacia atrás cualquiera hubiese pensado que nada había pasado. Era la pieza mayor. Alta, rubia. Pero no sólo me miró, sino que se detuvo. Y no solo se detuvo, pegó la vuelta hacia acá. Ante el avance de semejante mamífero terrestre pité despacio, pausado, mirándola llegar y se sentó en un lugar recién desocupado.
- Ces´t unique - le repetí, e hice una seña al mozo que observaba atento todo esto.
- Capuccino - le indiqué señalándola mientras miraba el final de la calle y sacaba un Gitanes.
- Capuccino - le dijo el pibe.
- Mercí - respondió.
A dos mesas de distancia le ofrecí fuego.
Mercí, fue lo último que le oí decir hasta la mañana siguiente cuando pronunció un delicado au voir.
Guzmán, 03/04.
Un texto que quedó fuera de "Ruidoa Carne" no recuerdo por que, pero bueno, éste es un buen lugar.
jueves, febrero 10, 2005
Leer lento..
De cualquier forma nada hubiera ocurrido.
No haber encontrado bajo el cajón la serie de historias cortas aun no escritas o contadas será una suerte.
También halle un poco de creatividad.
Nada esto dura jamas, hoy lo describo. Mañana hago pelotudeces todo el día esperando el momento de volver a hacerlo. Si no se me cruza un televisor o un asado, o la concha de tu hermana jesuita. La ansiedad muerde los dedos y estos rasgan las crines sarpullidas. Tanto deseo ser como parezco que soy, que rotos los espejos tengo y nunca tuve ídolos.
Pero las balsas en las mareas ...
La serie de relámpagos de ángulos rectos caen alrededor de las monedas que intervienen en cualquier suerte.
Jejeje, recupero esto que pensaba perdido, mejor dicho habia dejado de considerar.
Año 1997/8. Fue una época sin fechas.
No haber encontrado bajo el cajón la serie de historias cortas aun no escritas o contadas será una suerte.
También halle un poco de creatividad.
Nada esto dura jamas, hoy lo describo. Mañana hago pelotudeces todo el día esperando el momento de volver a hacerlo. Si no se me cruza un televisor o un asado, o la concha de tu hermana jesuita. La ansiedad muerde los dedos y estos rasgan las crines sarpullidas. Tanto deseo ser como parezco que soy, que rotos los espejos tengo y nunca tuve ídolos.
Pero las balsas en las mareas ...
La serie de relámpagos de ángulos rectos caen alrededor de las monedas que intervienen en cualquier suerte.
Jejeje, recupero esto que pensaba perdido, mejor dicho habia dejado de considerar.
Año 1997/8. Fue una época sin fechas.
Un breve más amplio
Es cierto que en las noches sin viento se perciben conversaciones en los cables.
Ahora, de día, hay música acorde a los pájaros.
Al té
A esos platos llenos de hambre corregida ( por no decir mugrientos, chorreando la pileta, los pájaros, vomitando té por sus costas )
Al vaso de tinto de dos mangos
Al pulóver vacío sobre la silla ( Yo, en el banco, en blanco, sin deseos que me ponga, ni que mire, porque mira. Desea ser visto puesto en mi y todo lo que encierra ese chamullar mi pecho, mi cangrejo, mi sudor de veranos... )
Música acorde con la mesa cargada de rayas
Con ese cenicero que se llena aunque nadie fume
Con este guerrero que espera ser llamado de la reserva cuando suene el primer disparo, para hacerte el amor en la rayada cancha de la mesa, en el cenicero, en verano, y bañados del mismo té que nos parió y del que los cables hablan
Pero es otro día. Y son tantos
Los cables muertos, colgados
La ciudad es una gris arena y los pájaros le ladran, mascan ladriyo y cagan más asfalto al cruzarla
Sólo
En el apagado grito de millones de teléfonos
De millones de pantallas de TV, en un futuro semejante al mismo principio como residuo de una última mirada
De esa herida que tan bien queda en los pájaros, en ese grabador descosido por el disparo, en ese cuerpo bellamente tallado sobre las arenas de cangrejal de la cocina, en ese pulóver que pide le limpien las manchas de sangre a los gritos de un silencioso y suicida rocanrol
Ahora, de día, hay música acorde a los pájaros.
Al té
A esos platos llenos de hambre corregida ( por no decir mugrientos, chorreando la pileta, los pájaros, vomitando té por sus costas )
Al vaso de tinto de dos mangos
Al pulóver vacío sobre la silla ( Yo, en el banco, en blanco, sin deseos que me ponga, ni que mire, porque mira. Desea ser visto puesto en mi y todo lo que encierra ese chamullar mi pecho, mi cangrejo, mi sudor de veranos... )
Música acorde con la mesa cargada de rayas
Con ese cenicero que se llena aunque nadie fume
Con este guerrero que espera ser llamado de la reserva cuando suene el primer disparo, para hacerte el amor en la rayada cancha de la mesa, en el cenicero, en verano, y bañados del mismo té que nos parió y del que los cables hablan
Pero es otro día. Y son tantos
Los cables muertos, colgados
La ciudad es una gris arena y los pájaros le ladran, mascan ladriyo y cagan más asfalto al cruzarla
Sólo
En el apagado grito de millones de teléfonos
De millones de pantallas de TV, en un futuro semejante al mismo principio como residuo de una última mirada
De esa herida que tan bien queda en los pájaros, en ese grabador descosido por el disparo, en ese cuerpo bellamente tallado sobre las arenas de cangrejal de la cocina, en ese pulóver que pide le limpien las manchas de sangre a los gritos de un silencioso y suicida rocanrol
Creo que fue en el 2002, en medio de una intestinal conversión a la vida.
También creo que le habia puesto de titulo "Acorde del Rock and Roll suicida"
Breve
Historia de una joven promesa que murió añeja
Nacido bajo los techos de barracas, pronto formó parte del colectivo rejunte de vaguitos del barrio. Todo ocurrió de improviso. Se filmaba en una plaza escenas de una película japonesa, él jugaba con una pelota de trapo y se cruzo delante la cámara. El director dejo la escena rodada.Él nunca lo supo pero la imagen del niño jugando a la pelota conmovió al mundo entero por su frescura intestinal.
Nacido bajo los techos de barracas, pronto formó parte del colectivo rejunte de vaguitos del barrio. Todo ocurrió de improviso. Se filmaba en una plaza escenas de una película japonesa, él jugaba con una pelota de trapo y se cruzo delante la cámara. El director dejo la escena rodada.Él nunca lo supo pero la imagen del niño jugando a la pelota conmovió al mundo entero por su frescura intestinal.
Esto debo haberlo escrito más o menos en el 99, no lo recuerdo exactamente, lo que si que pasaba por un lapsus algo místico, plagado de moralejas. Era el inicio del encuentro con las imágenes.
miércoles, febrero 09, 2005
Sin ofensas ...!
- Sos mina cara - le dijo, mirando la plácida fórmula de ese culo preto guía de delicadas combinaciones ( o pequeñas interjecciones donde se eleva el tronco y conforma la bisagra donde el agrado hace silencio, donde todo es el perceptible vidrio que transmite la pureza calma aparente ).
- Sos mina cara - pensó. La volvió a mirar y el sol calentó, el mar escupió y las olas se pusieron como pa´l mate.
De ninguna manera ninguno pensó mas nada.
En el campo las estrellas llenaron el monte.
G. Guzmán
Abril de 2004
2.30 a. m.
Solo números
Uno ama como uno a uno
Si uno ama a dos
Tres es igual a dolor
Cuatro cura con olvido
Cinco muere sin fortuna
Seis lo utilizo
Por siete que robo su vida
Ocho encontró silencio en una respuesta
Que nueve preguntó
Diez será canonizado póstumo ante su vergüenza
G. Guzmán. Mayo de 2oo4.
Sobre donde estas
Uno
permanece
concibe
se alimenta
defeca
camina corre salta
se sienta
se asienta
hasta que la luz no influye
la carne pierde brillo
la humildad del semáforo reflexiona
durante un mínimo instante
todas ellas te recordarán al unísono
por sobre todas las cosas
Guzmán, 1/04.
Un lapsus romantico
Prestame tus ojos
quiero ser lo que ves
que una sombra no explica nada
ni el tiempo la palabra el sexo
necesitan el calor que busco
que la lluvia los semáforos el mar
practican cuando son uno / todo
la misma gota de flojo universo
del placebo del insomnio
al lado mas perverso del odio
Guzmán, 19/10/03.
el tres
PoemaIII
Como un escarabajo
recibido de calcetear
Lagrimeo de mimo, no de cariño
El remero calla y sus canales remeran
Displicentemente una melodía comprime el cuerpo comprimido de lata, desollado, humeante
Un bípedo alcohol,
un halo de Luna de cárcel neblinosa
y un azúl ágata saber de fósforo
de soldado funesto
de estar soldado a otra obligación
No importa, hay yerba, gas, cigarros
Dejar la mística en cuotas
hacia parálisis en planicies y lagunas extrapoladas
Un blues desgarra el sueño tácito
La meca lejos
Un no donde ir
No escuchar reflejos de ojos de vidrio
ni estallidos guía
Servir de lleno a la complejísima simplicidad de un bostezo y por favor dormir, dormir, dormir nó!
Mas claro que reír
(sic)
Y el cristal se deteriora
G. Guzmán
Poema I
Arañando
la lluvia,
travestido
ella desnuda mira tv
Sin perdón toda desnuda
menos su alma inutilizando isótopos
(mi amor, disfrazada histérica, traslúcida)
Igual, bajo la lluvia
la pasión se tiende a blanquear
y los úteros maternos
distorsionan en cada charco
Tal vez
observando el fondo de algún bondi azul
saturado de encarnaciones frescas
descubra algún icono sentimental
o dos cuerpos arrastrándose por la calle,
con la mirada cargada
de inexorables ganas de cogerse
bajo el latir de algún neón...
Como sea
Acaso nunca llovió
Acaso nunca miré atrás
G. Guzmán
Arañando
la lluvia,
travestido
ella desnuda mira tv
Sin perdón toda desnuda
menos su alma inutilizando isótopos
(mi amor, disfrazada histérica, traslúcida)
Igual, bajo la lluvia
la pasión se tiende a blanquear
y los úteros maternos
distorsionan en cada charco
Tal vez
observando el fondo de algún bondi azul
saturado de encarnaciones frescas
descubra algún icono sentimental
o dos cuerpos arrastrándose por la calle,
con la mirada cargada
de inexorables ganas de cogerse
bajo el latir de algún neón...
Como sea
Acaso nunca llovió
Acaso nunca miré atrás
G. Guzmán
Poema para un cheto como yo
Son como poemas
para pensar después de muerto
cuando una guerra aclare las noches
y los dementes recen a la brevedad
Son poemas
desde los ojos del árbol
con los aromas de su piel
en las estaciones
y el calor de su carne
en la cocina del pobre
en el horno del panadero
en la chimenea del cheto
Son poemas
o algunos pensamientos desembocados
son poemas algunos
otros maravillosos pensamientos
que pocas veces se tienen en cuenta
por eso son pocas las palabras
que reconocen a un poeta
y son pocos los que recuerdan
el sentido de la letra
en el aire, el fuego y el tinto
Por eso son poetas algunos desembocados
entumecidos en la guerra sin el miedo
guerra sin valor tangible la del tiempo
hay rosca en los callejones
y un poco de amor escondido, rápido, al paso
Que poeta sirve a la luz?
La luz es para los débiles, piensa
y atropella otra vez la oscuridad
hasta quebrarla y definirla
domarla y servirla
entre el desayuno
y las noticias de un cheto cualquiera...
como yo
G. Guzmán
16 abril / 04. 2.50 a. m.
Son como poemas
para pensar después de muerto
cuando una guerra aclare las noches
y los dementes recen a la brevedad
Son poemas
desde los ojos del árbol
con los aromas de su piel
en las estaciones
y el calor de su carne
en la cocina del pobre
en el horno del panadero
en la chimenea del cheto
Son poemas
o algunos pensamientos desembocados
son poemas algunos
otros maravillosos pensamientos
que pocas veces se tienen en cuenta
por eso son pocas las palabras
que reconocen a un poeta
y son pocos los que recuerdan
el sentido de la letra
en el aire, el fuego y el tinto
Por eso son poetas algunos desembocados
entumecidos en la guerra sin el miedo
guerra sin valor tangible la del tiempo
hay rosca en los callejones
y un poco de amor escondido, rápido, al paso
Que poeta sirve a la luz?
La luz es para los débiles, piensa
y atropella otra vez la oscuridad
hasta quebrarla y definirla
domarla y servirla
entre el desayuno
y las noticias de un cheto cualquiera...
como yo
G. Guzmán
16 abril / 04. 2.50 a. m.
Sin secuencia el N° 2
Poema II
amor demente en muestra
sin nombre social con que llenarlo
- Sus vicios preferidos, Mi Señor.
por que llamarlo juego
si es el nombre de una secuencia,
de un momento sin razón,
o...
la jeta sonrió.
romeo acabó
y las rutas siguen esculpiendo latas de tomates
el amor en su grito
cada pata metida hasta el cuello
de esa semilla de lágrima aluminizada.
dentro de lo terreno el viaje en Ibis
por la trama del aire intensivo.
donde gimen los Parnasos?
por dónde, Eupsibio?
por dónde algo?
por que tanto en tanta nada por nada
G. Guzmán
amor demente en muestra
sin nombre social con que llenarlo
- Sus vicios preferidos, Mi Señor.
por que llamarlo juego
si es el nombre de una secuencia,
de un momento sin razón,
o...
la jeta sonrió.
romeo acabó
y las rutas siguen esculpiendo latas de tomates
el amor en su grito
cada pata metida hasta el cuello
de esa semilla de lágrima aluminizada.
dentro de lo terreno el viaje en Ibis
por la trama del aire intensivo.
donde gimen los Parnasos?
por dónde, Eupsibio?
por dónde algo?
por que tanto en tanta nada por nada
G. Guzmán
Poesía farmacológica
Pastita
Un alfajor colgado de la Luna
blanco como la otra pastita
sus ojos miran
lo que era Dios de guerras
de dioses apasionados
El agua
(los puentes los paraguas y canillas observan el desierto)
de la ducha
corre la mugre del jabón
Guzmán, 12/03.
Un alfajor colgado de la Luna
blanco como la otra pastita
sus ojos miran
lo que era Dios de guerras
de dioses apasionados
El agua
(los puentes los paraguas y canillas observan el desierto)
de la ducha
corre la mugre del jabón
Guzmán, 12/03.
Poesía Semi-Cordobesa
Negrito engaño blanquito
Y de repente estaba así.
El cielo y la paja brava.
Fueron miles las víctimas de la palabra
rincones enteros refregando los platos.
Y nada más durante semanas.
Re de pente, de soslayo apretó la luz
el Niágara en caravana
todos querían la flor,
yo la damajuana.
Prendida la soberbia plana
las otras luces enmudecieron
con el pico seco como una llama
casi quemo la madrugada.
Ay de mí, los dioses y los idiotas
creímos todos la pavada
que algún centroforward
llegara de Copacabana
con las botas gastadas
pero el traje en la persiana.
Éramos tan idiotas
que a la voz de alto
le llenamos la copa
Como todo empieza todo termina
en la cama de la filosofía.
G. Guzmán
Abril de 2004
5.30 a. m.
Y de repente estaba así.
El cielo y la paja brava.
Fueron miles las víctimas de la palabra
rincones enteros refregando los platos.
Y nada más durante semanas.
Re de pente, de soslayo apretó la luz
el Niágara en caravana
todos querían la flor,
yo la damajuana.
Prendida la soberbia plana
las otras luces enmudecieron
con el pico seco como una llama
casi quemo la madrugada.
Ay de mí, los dioses y los idiotas
creímos todos la pavada
que algún centroforward
llegara de Copacabana
con las botas gastadas
pero el traje en la persiana.
Éramos tan idiotas
que a la voz de alto
le llenamos la copa
Como todo empieza todo termina
en la cama de la filosofía.
G. Guzmán
Abril de 2004
5.30 a. m.
Cosas que pasan
Insomnio
tengo la mano desecha de mosquitos muertos
tic-tac plástico
3.45 AM. Viernes
atadas las pelotas al vientre
miro la noche en la ventana
moverse la mañana
como un voyeurista desalmado e impotente
intento no pensar. Duele
no exprimir la idea
me caga la vida
un gallo canta
veo mis pies
tarde,
lejos,
en la punta del cigarro.
Gastón Guzmán, 11/03/04. 3.50 a.m.
tengo la mano desecha de mosquitos muertos
tic-tac plástico
3.45 AM. Viernes
atadas las pelotas al vientre
miro la noche en la ventana
moverse la mañana
como un voyeurista desalmado e impotente
intento no pensar. Duele
no exprimir la idea
me caga la vida
un gallo canta
veo mis pies
tarde,
lejos,
en la punta del cigarro.
Gastón Guzmán, 11/03/04. 3.50 a.m.
Poema jodido
Erré como humano
El problema es que forme
un par de almas
El problema es que nunca
las prepare para morir
Y de a poco comprendí
que una palabra es nada
No debí haber dicho
una palabra de eso
G. Guzmán
Mayo de 2004.
3 a. m.
El problema es que forme
un par de almas
El problema es que nunca
las prepare para morir
Y de a poco comprendí
que una palabra es nada
No debí haber dicho
una palabra de eso
G. Guzmán
Mayo de 2004.
3 a. m.
Cuestionario
Que conozca las palabras. Que conozca las formas. Que conozca el interés del otro. Cual es entonces?
Todo pide a gritos un despertar.
Despertar y gritar algo tan agudo que tiemblen las corazas, el alma toda y las moléculas y los pelos digan AAAAaayyyyyyyGGGgggggggghhhhhhhhhhh
Pero no se te ocurra acercarte. Los monjes han instruido al cuerpo a que se defienda con las más terribles artes ( y las dos monjas rompieron sus pactos, sus promesas, sus pendejadas y desenfocaban los ojitos en la catrera mientras como DT les cebaba mate de giniebra les miraba los ojitos del rostro blanqueado, ojitos que de ninguna forma estuvieron alguna vez brillando tanto bajo rezo alguno por más sublime que haya sido, ojos desbordados entre piernas brazos y tetas, juicios perdidos al final, la liberta al cuete y la corrupta liberación mamita y al carajo con todo lo rojo en primer plano y no quiero amor grita una música de algún tipo en una atmósfera licuada de líquido elemento yo quiero amor beibi yo mmmm..............) tu me mi conmigo que lindo eso. Y de alguna forma escribo acá entre un kilo de gente en un bar donde miran gente rara que escribe cosas en papeles, que hacen historias y dibujitos en él ( saca cuentas, piensa otro cabrón y se lo dice a la mina, los escucho, los miro, ya no miran) y el vaso se vacía y llena y vacía y llena y llena y vacía y así rápido lento despacio y otro descalabro de resaca vaticino para the morning como si algo así importara en un momento tan, no sé, como éste, como un esperado final de algo...
Terminó?
G. Guzmán, diciembre del 03.
Que conozca las palabras. Que conozca las formas. Que conozca el interés del otro. Cual es entonces?
Todo pide a gritos un despertar.
Despertar y gritar algo tan agudo que tiemblen las corazas, el alma toda y las moléculas y los pelos digan AAAAaayyyyyyyGGGgggggggghhhhhhhhhhh
Pero no se te ocurra acercarte. Los monjes han instruido al cuerpo a que se defienda con las más terribles artes ( y las dos monjas rompieron sus pactos, sus promesas, sus pendejadas y desenfocaban los ojitos en la catrera mientras como DT les cebaba mate de giniebra les miraba los ojitos del rostro blanqueado, ojitos que de ninguna forma estuvieron alguna vez brillando tanto bajo rezo alguno por más sublime que haya sido, ojos desbordados entre piernas brazos y tetas, juicios perdidos al final, la liberta al cuete y la corrupta liberación mamita y al carajo con todo lo rojo en primer plano y no quiero amor grita una música de algún tipo en una atmósfera licuada de líquido elemento yo quiero amor beibi yo mmmm..............) tu me mi conmigo que lindo eso. Y de alguna forma escribo acá entre un kilo de gente en un bar donde miran gente rara que escribe cosas en papeles, que hacen historias y dibujitos en él ( saca cuentas, piensa otro cabrón y se lo dice a la mina, los escucho, los miro, ya no miran) y el vaso se vacía y llena y vacía y llena y llena y vacía y así rápido lento despacio y otro descalabro de resaca vaticino para the morning como si algo así importara en un momento tan, no sé, como éste, como un esperado final de algo...
Terminó?
G. Guzmán, diciembre del 03.
Un poema va
of meet
Climas de cuerpo
de cuentos
en distintas manías.
Sentidos de cuerpos
de sus relaciones
y sus desapegos.
Encuentros de cuerpos
en sus búsquedas
por sus distintas aversiones.
Planos de cuerpos
sutiles posiciones.
Diseños de cuerpos
en la etimología
carnal (olvidemos el pecado esta vez)
Cuerpos estéreos
misma sintonía,
ídem modus operandi.
Mais beixos, mais beixos,
beixaflor.
Ferria fanfarria
Los cuerpos
en su mejor estancia.
La zafra de la locura.
Guzmán, 2000?
Una época verdaderamente atronadora, mejor dudar de sus consecuencias
Climas de cuerpo
de cuentos
en distintas manías.
Sentidos de cuerpos
de sus relaciones
y sus desapegos.
Encuentros de cuerpos
en sus búsquedas
por sus distintas aversiones.
Planos de cuerpos
sutiles posiciones.
Diseños de cuerpos
en la etimología
carnal (olvidemos el pecado esta vez)
Cuerpos estéreos
misma sintonía,
ídem modus operandi.
Mais beixos, mais beixos,
beixaflor.
Ferria fanfarria
Los cuerpos
en su mejor estancia.
La zafra de la locura.
Guzmán, 2000?
Una época verdaderamente atronadora, mejor dudar de sus consecuencias
Y otro...
Antes que principie el fin
Vi descascararse la paciencia
sobre el ojo de un clavo
luego sobre el ojo de una cerradura macho
y más tarde sobre el ojo de un ojo.
No había tantas brujas
pendientes de los cables,
en cambio los semáforos
meaban un gordo aceite tecnológico.
Distinguidos dientes maquillados
puteaban comerciales y
sobre los cielos
a la hora bruja
emergían las moles
de las cabañas del sueño
Todo era una vida consciente
por despertar antes que las bestias.
Guzmán, 96/97.
Vi descascararse la paciencia
sobre el ojo de un clavo
luego sobre el ojo de una cerradura macho
y más tarde sobre el ojo de un ojo.
No había tantas brujas
pendientes de los cables,
en cambio los semáforos
meaban un gordo aceite tecnológico.
Distinguidos dientes maquillados
puteaban comerciales y
sobre los cielos
a la hora bruja
emergían las moles
de las cabañas del sueño
Todo era una vida consciente
por despertar antes que las bestias.
Guzmán, 96/97.
y va otro...
Calles rubias
había visto un asfalto diferente
como fábrica en nieblas
era un agujero lleno de negro
de color moribundo
que el mediodía llenó
las coliyas reavivaron
las hojas y su tanino
rojecieron su jugo
una olla hierve
dos papas
medio zapayo
una ceboya
tres caritas juegan en la tierra
Gastón Guzmán
3/04.
Una época diferente en la que mancillé un poco la escritura hacia unos rumbos un poco más narrativos.
había visto un asfalto diferente
como fábrica en nieblas
era un agujero lleno de negro
de color moribundo
que el mediodía llenó
las coliyas reavivaron
las hojas y su tanino
rojecieron su jugo
una olla hierve
dos papas
medio zapayo
una ceboya
tres caritas juegan en la tierra
Gastón Guzmán
3/04.
Una época diferente en la que mancillé un poco la escritura hacia unos rumbos un poco más narrativos.
Un primer poema
Basic
Hey ! ramo nuclear donde la carne ejecuta
tus ojos denigran todo tipo de eternidad
respaldando tanta guerra y estupidez
das tanto dolor a mi sed
que llueve y lo ignoro
Los electrocardiogramas ni asimilan tus vetas
ni siquiera nuestros aromas echándose a perder
rutinas de ojos
rutinas de sonrisas
de labios
de ultimas cornisas
me clavo nueva sangre
y reinicio el principio
me disparo con precisión al ojo
pero naces aquí, desde lejos
En fin, estoy maniatado,
los huesos de gelatina
los fluidos a la deriva
Y la visión del óvulo que me parió
Desde un yo aún esperma
Guzmán, 1997/98/99 ?
Esto fue escrito entre esas épocas, es una prueba que hago para considerar la posibilidad de mas.
Hey ! ramo nuclear donde la carne ejecuta
tus ojos denigran todo tipo de eternidad
respaldando tanta guerra y estupidez
das tanto dolor a mi sed
que llueve y lo ignoro
Los electrocardiogramas ni asimilan tus vetas
ni siquiera nuestros aromas echándose a perder
rutinas de ojos
rutinas de sonrisas
de labios
de ultimas cornisas
me clavo nueva sangre
y reinicio el principio
me disparo con precisión al ojo
pero naces aquí, desde lejos
En fin, estoy maniatado,
los huesos de gelatina
los fluidos a la deriva
Y la visión del óvulo que me parió
Desde un yo aún esperma
Guzmán, 1997/98/99 ?
Esto fue escrito entre esas épocas, es una prueba que hago para considerar la posibilidad de mas.
jueves, febrero 03, 2005
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