los músculos de los días

hablábamos

que nada

era como en la postal

de la empresa de sueños incorporados

un camión recorre la madrugada

mientras hablábamos de aquello

el mar a unas calles

justo a mitad de camino

de una barca de pescador

sobre la cama deshecha

la postal del paraíso

es lo único que duerme

yo sentado al borde

y ella repite un estribillo fácil

bajo la lluvia

los músculos de los días

hacen el ejercicio de la vida

(pequeños caracteres

garantizan menos esfuerzo)

G. G.

17 abr. 06

5.00 AM

ojos desencantados de monstruo

hubo forma alguna
aquiesencia austera
en que Perséphones
hubiera de alguna manera
sostenido
la forma
de su pánico
a la publicidad engendrada
por el trasto
de su creador
hubiera habido,
ya,
alguna manera
circunscripta
de obviar por un lado
el merchandising
y por el otro
la zoofilia

entre ojos desmembrados
frotan cadenas
el carbón
de la última escena



hablábamos alguna vez de amor?

de mis otras voces
G. G.
15.04.006

soloheescritounacancióndepocaspalabrasyalgomuda

acolitum bacilus egus losed again

de repente estoy comprendiendo

la falta de la poesía

en todo lo que leo

en todos los que leo como poetas

o probetas de éstos

es que la cancioncita se les pegó a los oídos

y no pudieron captar el embrujo?

son solo peces con rostros féminos

y no cantan,

solo te miran,

poesía? Sí

claro

uno ufanado entre centenares

de miles de palabras rescata

dos frases a la semana

quien me dio permiso para saberlo?

acaso te importa?

a que viene esto?

no lo sé,

quizás no debiera importar

solo he perdido el tacto

y ya políticamente no podría convencerte

de que es posible que vayamos a cenar

que tus flores

y a tus besos

y otra vez sentir la misma sensación de estúpida

soledad contigo

y sé que no es solo falta de poesía

G. G.

05/04/2006 0:42

el centro ejecutivo de la noche

el centro ejecutivo

de la noche

y el corazón de silencio

con la probabilidad

de lo sempiterno

ahí en la costa del horizonte/

una mano toca/

turbada por independizarse/

de caricia/

ajena a todo amor/

de quien por precio hace/

es el sistema operativo

de las otras cosas

G. G.

29 mar. 06

20.45 p.m.

escrito de playa recordando viejas rutas...

la piel y la carne

enemistadas

de su razón de ser

una misma imagen

como en dos trozos de espejo

las partes

de diferentes odios

ensamblando su lucha

entonces…

el destino.

el deseo ajeno por lo ajeno

por la otra carne (sic) que gobernar

ése es el más puro fin de la batalla

para el comienzo de otra

una contienda que expresa

la desconcentración de lo conocido

para amilanar la búsqueda

de la capa sensible

que pueda destruir

el carácter del otro

G. G.

5.005

primer imagen en despertar

tomé distancia entre punto B

y éste. por definición e insistencia

compruebo las bajas sufridas

en mi centro neurálgico

en tres meses perdidos

por tanto y por ahora

lo doy por entregado a su suerte

- no fue un silencio erradicable. fue

un silencio acompasado, del que atropella,

del que contiene a un cadáver bien ventilado

pero un silencio tal

que espero haya alejado a punto B

lo comprobaré en la mañana

G. G.

24 mar. 06

03:41:55

tiempo de verbo vuelo, 24 hs.

quemando las estrellas del techo/los rayos arrastrados/por una argamasa de viento/dentro del baño/percuta la cadena

alli van los restos de 1 día

antes

logré fijar la imagen que oía

era música

en el bus

rodando como el resto de 1 día

pronto

confirmé

olvidé

dejé

lo que fui

quemando las estrellas del techo

en el vuelo de 1 día

g. g.

23-mar-06

00:37:43

el Hombre al Armario

Me hace gracia ver las pilas de ropas junto a la cama, sobre ella y debajo, en el piso, en la silla, la mesa y colgada de los marcos de la puerta y la ventana. Y pienso, yo no uso tanta ropa. Apenas un par de mudas y algunas otras para capear el invierno. Sin embargo miro el armario y está completamente vacío. Ni cajones, ni separaciones, ni nada. Solo unas mantas en el piso.

De repente desenfoco y miro como en una película en cámara lenta y en plano subjetivo como una persona se acuesta a dormir y ya dormido se levanta, abre el armario y se acuesta allí. La cámara se aleja y me enfoca abriendo el armario para vestirme e ir al trabajo. Luego la vuelta al reducto, aun en plano subjetivo.

Ahora un plano corto de un rostro reflexionando mientras acomoda la ropa en orden dentro del armario. Ahora una cámara en seguimiento, con infrarrojos, acompaña al hombre desnudo que se levanta dormido. Coge las cosas del armario y las tira a la habitación. Luego se acuesta en él, y cierro la puerta antes de apagar la cámara.

G. G.

16.3.006

4:15 am

(para quien no duerme con "esas" puertas abiertas)

the Man to the Closet

Me it makes grace see the batteries of clothes next to the bed, on her and underneath, in floor, in the chair, the table and hung of the marks of the door and the window. And I think, I do not use as much clothes. Hardly a pair of dumb and some others stop to heave the winter. Nevertheless I watch the closet and is completely empty. Nor drawers, neither separations, nor nothing. Single blankets in the floor.

De sudden movement out focus and I watch like in a film in slow motion and plane subjective as a person lies down to sleep and already slept she rises, it opens closet and lies down there. The camera moves away and it focuses opening the closet to me in order to dress me and to go to the work. Soon the return to the redoubt, even in plane subjective.

Now a short plane of a face reflecting while it accommodates the clothes in order within the closet. Now a camera in pursuit, with infrared, accompany the naked man who rises slept. It takes the things of the closet and it throws them to the room. Soon one lies down in him, and I close door before extinguishing the camera.

G. G.

16.3.006

4:15 a.m.

Bonita noche, nena.

Plan de Recuperación Basado

en las Moléculas de Carbono 14

de lo que fue de mí antes del

Réquiem in Vis Exodum

bonita noche, nena,

para quemar pastos

en la caverna

y ahumar jamones demi-sec

regar flores psicotrópicas

en la cornisa tras la cascada

entonando "Cripple and the Starfish"

de Anthony & the johnsons

si supieras, nena,

lo feliz que me siento

otra vez cromagnón

salgo con el palo de la escoba

a buscar mamuts por las noches

mamut asado y ensalada rusa, nena

y 1 buen tinto / para acercarse a esas estrellas

que no dejan ver el agujero de la cueva

espero no te moleste, nena,

que haya retrocedido un par de trillones de horas

antes de conocerte

pero quiero evitar con los otros dioses

el rollo de tengamos un hijo por favor

mirar el cielo desde la ventana de la cueva

a la hora que me despierte

con olor a humo y tinto

grasa de mamut de oreja a oreja

y 180 m2 de cueva para roncar solo

perdido en el tiempo

solo llevo encendedor,

tabaco, papel y tinta

para no complicar a la arqueología

cuando encuentren mis modernos restos

entre la barbarie de un baby cavannagh

nena, te acordás del miedo que me dio

cuando me pediste cortara aquel árbol,

o matara aquella mariposa nocturna si te quería?

al sol de mi cueva

comiendo un alfajor derretido

miro pasar los cuervos que parten cuando las golondrinas llegan

esta mañana de dinosaurios frescos con fiebre de extinción

G. G.

17.3.006

3.35 am

Plan of Recovery Based

in Molecules of Carbon 14

of which it was of me before

Réquiem in Vis Exodum

pretty night, baby,

in order to burn grass

in the cavern

and to smoke jamones demi-sec

to water psicotrópics flowers

in the cornice after the cascade

intoning Cripple and the Starfish

of Anthony & the johnsons

if you knew, baby,

the happy thing that I feel

again cromagnón

I leave with the wood broom

to look for mamuts by nights

roasted mammoth and Russian salad, baby

and 1 good red/stops to approach those stars

that they do not let see the hole of the cave

I hope does not bother to you, baby,

that a pair has backed down of trillones of hours

before know you

but I want to avoid with other Gods

the roll of we have a son please

to watch the sky from window of the cave

to the hour that wakes up to me

with scent to smoke and red

fat of mammoth of ear a ear

and 180 m2 of cave to snore single

lost in the time

single I take lighter,

tobacco, paper and tint

not to complicate to archaeology

when they find my modern rest

between the barbarism of baby cavannagh

baby, you remember of the fear that she gave me

when you requested cut to me that tree,

or that butterfly killed nocturnal if it wanted to you?

to the sun of my cave

eating a melted alfajor

I watch to pass the crows that they start off when the wanderers arrive

this morning of dinosaurios fresh with extinction fever

G. G.

17.3.006

3.35 a.m.

Poco que agregar

He vuelto! He descubierto tierra!!!!

crónicas del bus II

con espuma en la cara me tomó el apagón

obligado decidí no afeitarme,

en otro momento quizás. (recordar)

ídem lavar cara

dientes impostergable,( no recomiendo enjuagar con coca cola)

al salir apagar la portable (después de semanas)

dejar el café para un bar

partir en la ciudad oscurecida

G. G.

7.03.006

Deberia usté probar en otra vida

Un horrible momento de extra lucidez o un similar, quizás sacándome de pensamientos alter delictivos sin delitos. Me encantan estas destapaciones cerebrales, como descalabrar algunas teorías respecto a las musas, la inspiración o lo creativo. Me di cuenta al beber la coca y el sonido de las burbujas sonando como en el techo del oído. A la vez oír como ésta baja a chorros hasta el estómago como catarata y allí Ssschluiiissshhh. Sólo me moví hacia la izquierda (creo) y un montón de esos gases salieron eructados a presión y sonido extragrande. Un gran momento avecinase quiere decir esto, pero es una lástima, son ya las 3 y 10 de la madrugada. Debo dormir. Aunque dudo poder hacerlo. Ya con llegar a plasmar alguna idea parece recompensa justa a cambio de mirar la oscuridad una o dos insomnes horas. Ya me lo he dicho otras noches. Creo que cumplí. Creo que esto ya es algo. Siempre tengo ansiedad al llegar al fin de la página y pienso que debo cerrar la idea urgente. Ahora apago la luz algo más ansioso.

G. G.

9.3.006

toma de punto

disco redondo sobre mar con motas azules ilumina el lado oscuro del día desde hace pocos momentos

qué parecido tiene al sol?

cierro los ojos sin obligación. destellos naranjas interrumpen la urbana concentración contra natura

como todas estas madrugadas nada increíble malgasta la idea de felicidad

por si acaso siempre llevo alguien recordado en un horizonte lejano

Lo opíparo (o mondo-narco)

Pensar en sangre sin siquiera imaginarla, porque a veces, en éstos momentos de cierta insensibilidad, le da asco.
Entonces piensa en sangre sin pensar en sangre como si borrara de la escala de colores al rojo. Y así, sin pensar en ello, corta la carne que tiene en la mano con el cuchillo súper afilado que compró en los marroquís con afilador incluido. Corta la carne y la sangre fría, fría de días, mana espesa entre los dedos y la camisa con escudetto de cocodrilo.
Corta la carne en trozos, de lo que cree un kilo cada trozo y de formas indiferentes entre el olor ácido de la sangre mezclado en el vapor de las ollas que lo asquean. Abre las ventanas de la cocina al patio interno del edificio. Le llegan los sonidos como por oleadas, de otros vecinos que cocinan, de una mujer que grita a un niño, de un niño que ya piensa en ser cantaor, de un cantaor que grita a su mujer y cosas que caen mientras limpia las manchas azules de la sangre azul de su ex suegra sobre el mármol y los azulejos con verduras.

G. G.
Mar-06

ex-profeso

busco y busco
nada que contar

doy vuelta
un centenar de ideas

ningún hilo conductor

un período vacío
lleno de ignorancia
apátrida
y consolado con el solo hecho
de la consumación de la especie
(no era la intención
conquistar al conquistador?)

sobre un océano
en el que todas las historias
fueron contadas
derivo
más abisal
que nunca

G. G.
mar-06

at Said : Never more, neat Said : Never more, never morever more

Oh, my heart stone!!

Te advertí
cuando a la ducha vayas
cuando a por un par de rayas
nena,

ten cuidao

de este corazón stone

hey nena,

es triste saber
que me recuerdas

de aquella playa
donde una ola me vino

como una suerte de metralla

but,
honey,
be carefully
whit my heart stone!

Pobretón homenaje stone

tres cruces y pico sobre fondo galán

Un hecho:

La partición del tiempo ha dado el gran paso.
Sin mirar atrás se alcanza a observar una tangible yuxtaposición entre el futuro y este momento
Apenas unos fusibles sostienen la hilaridad.

En definitiva, la conciencia inalterable desde el inicio de la humanidad manifiesta algún punto de cohesión hacia el somero cambio.

Conclusión o moraleja, lo decidiré en su momento. Pero, el universo dejará de girar porque hoy me he levantado tan temprano?

Pequeña absolución inducida de camino a ese lugar donde ganaré lo que ...

la vida del peón de poeta

las calles
y las sangres bajo las lluvias
las carnes por entre las voces
el vapor en la ventanilla
los faros traseros rojos
detenidos ahí debajo
o cruzando como flechas
los dioses anónimos
y sus olores terrenales
los boletos incrustados en la goma
respaldos escritos en tosco idioma
intentando colonizar tierra sin bruma
y quizás alguien espere allá
mientras vuelvo en bus de ganar 60 pavos.

G. G.
23.02.006

Imágen imaginada en el día (no se incluyen sensación térmica ni volantes promocionales)

aun intento dejar de imaginarlo

Del gimnasio vuelvo, oscuro, de noche, por una cortada entre edificios. Ahorro por allí unos 40 metros, o 50 quizás, pero está bordeada por unos arbustos verdes, una pileta, y un descampado. Y desde hace unos días por un locutorio marroquí. Me gusta ese camino. Pero la policía me detuvo al volver del gimnasio, oscuro, en la noche, en la cortada. Alguien había sido asaltado y al parecer también habían intentado violarle. Parece que puedo ser esa persona. El atacante. No intento explicar nada. Un grupo de vecinos mira por las ventanas. Una mujer grita como un cerdo: Asesino! Estoy calmado. Como seguro de algo que no soy. He pensado en algunos momentos robar, en épocas duras, pero hace años. Pero en violar creo que no. No me ha faltado sexo cuando lo he pedido y si bien estoy en mala racha últimamente no como para…
Al día siguiente hablo, dentro de una habitación blanca sin muebles, con un abogado. Han registrado la casa donde vivo, dice. Han encontrado evidencias. Me mira a los ojos y dice.
-Dime la verdad, lo ha hecho?
Respondo sinceramente. Nó!
-Han encontrado en su casa un libro llamado “ruido a carne”, firmado por usted junto a unos escritos en la computadora. Con eso le puede encerrar unos 50 años dice el juez después de leer aquello.

G. G.
3.15 am
10feb-06

.saliendo del absoluto cero mental de los últimos estertores de la quincenal depre

Pero nada, prendí un cigarro, como todas la mañanas y tardes y noches del mundo
y asistí al espectáculo de mi mismo. Ninguna maravilla. Pero pienso que ya ha pasado la soledad. y sigo solo aqui, mirando por la ventana de la calle al lado de la de Windows. Un perro gordo pasa atado a su dueño y el dueño ladra a los vecinos en andaluz que no se que mierda quiere comprar. Pero que mierda pasa en este mundo.
Y no se, se cruzó esta imagen y me pensé, con el cigarro en mano, que nada, que ladren los perros y los vecinos mientras más ilegal me siento en este mundo estropiado a palos. Pero...
No quise pero ya lo hice, me he vuelto algo nefasto y desencadeno esto. Puajjj
Claro, como me voy a acercar a la Luna que crece con este humor biliar.
Sin embargo alla a lo lejos el día no estuvo tan mal, conseguí escribir 13 líneas en casi una semana antropófaga.

Prefijo: Contraste, (la rotura permanece, un inconsciente trozo de humanidad) (sic dici tur)

eltítulodeestosememojósobreelúltimochaparrón/adesgano/lauñadebajodeldedo

Pensaba en palabras
pocas y ajenas,
dirimidas o recordadas
durante la mañana
bajo esta lluvia
sin un sentido especial
frente a la ventana de un bar
donde paraguas pasan
y un gorrión se dá de cara
,casi, con el cristal
(la ficción del escritor, pues paso a casi un metro, disculpen)

Justo hoy voy a dejar de fumar (Una alegre invitación del gob. de Andalucia)
y a primera hora -9.30 am-
compro unos ducados rubios

Busco en la taza de café una respuesta

Sólo un poco de café,
3% de saliva y un futuro
que no comprendo en absoluto

De a poco, como un tren,
la lluvia se detuvo
pero los paraguas siguen encendidos.

G. G.

3.02.006

(sic)...

Vigilaré que mi cuerpo descanse en paz durante el diálogo del sueño

autorretratatatatatto

yo, protozoo
me concierne
la única salida a la única verdad mesiánica
altera la conditia vitae

pérfido concluyo sin más que hiel
entre los dientes amarilleados del tabaco
un fiel autopase de cordura
un fino hilo rescatado de la calle
mantiene conectividad a la red real
sintaxis inaudita apenas orgánica

apenas he reducido
a profundo mínimo
la actividad de alma
(una vez ingerí semillas de una planta
que aun desconozco
con sabor a almendras
y sugiero que me apagó el alma durante un día
para lograr
gloria en mis ojos ajenos)

apenas asimilo otros fluidos
influido en esta nueva gestión…

G. G.
28/01/2006 4:55 AM

poca foto (ningún intento hay aqui depublicidad, pero así llegué..)

El perro de Constanzo

A casi trece años del suceso reconoció que lo había hecho.
Durante casi trece años miró a la cara a los más cercanos de la víctima durante todos los días.
Ese día decidió que era hora
Los reunió a la hora más propicia, a la noche, a la hora de la comida.
A la hora de la cena estaban todos sentados en la larga mesa.
Mesa donde tres generaciones formaban una gran familia.
Padres, hijos y abuelos y otros parientes.
Doce familiares lo miran esperando aquello que va a comunicarles.
El mira a sus doce familiares que de alguna no son tan suyos, pues él fue abandonado en la puerta de la iglesia y adoptado por ellos.
Mira a los once pares y medio de ojos, pues el tío Ramón solo tiene uno por la glucemia, luego mira el florero en el centro de la mesa con flores plásticas de rosas rojas, entonces toma aire y levanta el rostro hacia ellos.
Humildemente les dice a los once, porque la abuela Mirta ya dejó de oír, allí reunidos que doce años atrás, y en un rato serían trece, el había sido el autor de la muerte de Carlitos.
Se cansó de Carlitos.
Y lo mató como quien apaga una radio cuando se cansa de oírla.
Lo mató a Carlitos Constanzo de un cascotazo.
Le pegó un gran cascotazo en la cabeza, dijo, mirando a los diez que lo miran de diferentes modos pero con cara de asco e incredulidad mayormente menos la abuela Mirta que, sorda, piensa que recita unos versos y le sonríe beata, y el abuelo Paco que antes de terminar la frase está dormido en la silla.
Pero Carlitos no sintió nada, les dijo, porque la piedra era casi tan grande como su cabeza.
Luego del golpe ya no se movió más, ni se quejó, ni respiró, ni corrió más bicicletas, ni ladró más, ni le mordió más los tobillos ni nada de lo que Carlitos ni ningún otro perro hace después del cascotazo que le dio ahí, en la vereda de enfrente.
Trece años esperó para decirles que era el asesino de Carlitos Constanzo.

No había incluido esto por considerarlo un poco denso, pero me estoy un poco haciendo cargo de esta realidad y bueno, es algo que me salió de encima.
Julio del 005.

Como si algo de ésto produjese algo, dijo Videla, y metió la pata en el charco.

En Marbella, la marca de la Patria

Breve extracto de un largo texto llamado algo así como "semáforos en frac". Creo que del ´98.

Es cuestión de lavatorios y bidets la lisonja que se desparrama entre tu coño y mi pija, diferentes alturas de semejantes diferencias invisibles a la inculta rigidez de la moral protagónica. La sinonimia desencajada y brotada como almácigos de la sutil entereza de tus manjares. Dúos orgasmos avalan la perpendicularidad de las acciones que te respondo a bocajarro, a besos, a mareas, a cosmos, a flores de tus miasmas internas, intensas, sacrílegas, macedónicas, formidables! Y para colmo extranjero, en ese país tuyo, estoy sin documentos ni visa.
Entonces le rezongo a la tina que te llueve, letárgica entre rumbos de icebergs en tu quilla almada, la descontrolada mansedumbre que anquilosada me permite cabalgar, impertérrimo, austero, vil y caballero dentro del aposento caprichoso de tu sexo cada noche de eclipse. Sólo las noches de eclipse, esas pocas en que la Luna se intrapone imposibilitando a la luz que tatúe de escarnio a tu marido, el de coz de burro, el descansador de semáforos, el juntador de papelitos de colores en las plazas aciagas, el vigilante de la firmeza de los pararrayos, el maquillador de avenidas ováricas, el que teme que las plantas crezcan entre los carpos de sus piececillos entalcados después de intentar fútilmente resucitar, el mismo que paga el sexo con el semen que cree deber a la vida que no da. olvídalo por un rato mientras después de darte tus merecidos azotes, y tu unción de éxtasis, y lo necesario que te haya mandado el “Jose”, de entre mis manos se desgranen flores de Edelweiss para alegrar la estancia alegre de tus ojos alegres, de tus dientes alegres, de tu rostro alegre, de tus dedos alegres, de tus pechos alegres, de tu cuerpo todo y alma enteramente parida en millones de únicas células todas ellas solas y tuyas, que te son vos, para mí y todo, ahora, en vivo, y para el tren ese que conocés, el de las tardes que dejás de agradecer grises.

Vizcacheando

Rodeando la vizcachera para hacer unos tiros apoya el Winche para cruzar el alambrado y cuando levanta la pata éste se desliza y el ojo negro del caño le apunta y hace clic y una chapita le sube lenta hasta el ojo
Luego silencio, la noche y las vizcachas que arrastran basura y yuyos a la vizcachera y el cielo moviéndose y de repente caber en el hueco y las vizcachas con dientes rojos lo miran sin que pueda él ya sentir un músculo aparte del ojo

G. G.
10-005

Un breve robo-homenaje a Quiroga, que me perdone su madre, no su estética.

Imagen Nª 6667724435928840312255377 Clima Insistente. Posibilidad de Chaparrones. Presión 1004 Hepto Pascales

Básicamente el anacoreta infringió su poca Ley

Mirá. He dicho mucho. He contado tanto que la cuenta se pierde. Y queda tanto que esta vida queda minúscula si lo quieres detallar con palabras. Miento, pero sé cuánto he contado de corazón y cuánto de ejercicio, relleno y soporte o mascarada para que definidas cosas redunden con el brillo extraño que las caracteriza.
Pero es que hablaban en sueños, y yo escuchaba entre ellos, a los cientos de personajes que he creado. Reunidos en una especie de mitin medio trucho dentro de una gran construcción de mi mente entre un ambiente fiestero y decían, y decía a los gritos yo en plena facultad autocrítica, de la supuesta superficialidad de la imaginería adosada a la mayoría de ellos. Entonces, como de ninguna nube o cosa extraña, ella aparece en escena dentro del sueño. Aparece e involuciona todo el asunto. Porque ella lleva la delantera, sabe del impacto de su entrada y de sus formas. Ella tiene lo que hay que tener en un sueño, imagínenlo. No puedo describirlo por la simple razón que sería el mío y no el vuestro, además para los sueños no suelo recurrir a estereotipos. Entonces ella llega. Llega y desploma el asunto, lo vapulea miserablemente con un par de movimientos de caderas y bamboleos de sus grandes ubres saladas. Todos acusan un retrógrado estado de infantilismo y la juerga se torna insoportable y me salgo porque una mina para todos los que estamos ahí es medio poco a mi parecer. Entonces dije que me salgo. Y despierto. Despierto y estoy en una cama que no es la mía. Y adivinen qué? Ella esta ahí, a mi lado, apenas los pies cubiertos por una sábana. Ella, la del sueño. Gira, me mira entre los vahos de la resaca del sexo, y se pone a gritar! Hace que me desconoce y llama a la policía y que quien soy y todo eso y yo corriendo por los ascensores y pasillos como un romano envuelto en la blanca sábana que lleva sus aromas más inconfundibles. Un guardia de seguridad intenta detenerme y con un torpe y rápido movimiento lo desarmo. Lo amarro con sus esposas a una columna corintia y destrozo el handie contra un fresco de Baussmann. Son las apenas las 5 de la mañana y estoy huyendo de una cama, desarmando a un agente de seguridad, solo me queda encontrar a Marlon Brando en la puerta del edificio de donde salgo huyendo.
La puerta de la que huyo comienza a llenarse de gente, gente conmocionada de camino al trabajo ante un hombre golpeado y maniatado. Algunos seguro estan llamando a la ley. Me desaparezco entre las pequeñas entrañas de las calles. En la oscuridad estoy vestido como un fantasma y cruzo a un tipo que mira raro, quizás también haya escapado alguna vez de una cama vestido solo con sábanas. El tipo mira raro, y le sigo la mirada, la capucha que le cubre la cabeza se retuerce como lleno de cabezas de serpientes y no me sorprende, en este juego irreal ya nada tiene la desventaja del temor a lo desconocido. Entonces su mirada, mirada que debería convertirme en piedra, solo me observa. El tipo, que no es tipo, sino el personaje mitológico femenino que se llamó en sus épocas Hidra, ya es solo un viejo reflejo de lo que entonces fue. Su rostro femenino denota un ancestral cansancio, el cansancio insoslayable de la eternidad obligada y llevada a rastras desde el inicio de los tiempos. Y no sé por que me apiado. Me entra en el cuerpo una cosa profunda como la piedad, algo que había considerado excluido en la lista de sentimientos y le ofrezco el brazo. Del brazo me arrastra por oscuros pasillos por donde la oscuridad es la más absoluta de las formas y los sonidos existentes allí calan mis oídos con infrecuentes entonaciones.
He dicho mucho, y he escrito otro tanto, veraz, fantástico o lo que fuere, pero me es difícil contar lo que sucedió al encontrar el sitio que buscaba entre esos penosos pasillos de la mente mi compañera. Lo dejo a vuestra entera disposición, pero imaginaos algo que no lleva palabra alguna y no obstante resume todo. La locura más absoluta y descabellada es nimia ante aquello, pero debo agregar que por un momento, solo y durante lo que dura un deseo, ella me hizo sentir su rey.

Proyecto Fotográfico Nº 2

Desde la salida del cine de Estepona.

Necesaria la luz del día pero cubierto el cielo para asimilar la congoja que me produjo aquella imagen.
necesario un 28 mm, sino un 35 puede llegar a alcanzar.
Horizontal sería lo apropiado del ángulo, no dejar de intentar verticalmente.
Diafragma mínimo 8 u 11.
Trípode.
El objeto es el frente de una casa, en estado semiderruido, con antenas por detrás y a lo alto, la calle en pendiente la cruza con un espejo convexo (¿)
que mira a la derecha una flecha de dirección obligatoria, sí
Por detrás un cielo, que sea plano o nuboso, pero gris, necesariamente gris o intensamente plano, pero fundamentalmente gris para evocar el momento que descubrí el sitio.

G. G.
A cualquier gilipollas que encuentre intentando usufructuar este proyecto de imagen le pagaré por un buen resultado.
martes 25-octubre-005

..magen...(sic)

A Queen everlast don´t forgive to me, and she suck my "piruletas"

A rendez-vouz

delicado equilibrio concedido a última hora

Mirá a los lados
ya no es necesario buscar más
La imagen compartida por los cristales
alguna pista te puede dar
quizás no sos lo que buscás
en otros reflejos

Mirá a los lados
Verificá en que planeta hoy estás
quizás la gente que duerme cuando vos merodeás
te pueda contar de los hijos que perdieron
y los que tu apagaste en sórdidas consultas de raspaje

Mirás los lados
En uno la playa
En otro el mundo urbano
que existís
hace años
y jamás lograste asimilar
como vago de profesión
con aspiración a burgués

Ya está
Lo has logrado
Has asesinado tantas botellas
Tantos ojos curiosos en bikinis
Tanto pelo con Track 2
Te dormiste con punk en la cabeza
con blues de sábana
rock stone como almohada
y un Mhaler que fichó mal de frazada

Sólo resta adivinar
la hora del despegue
y que todo sea en silencio
como aquella vez
que paseamos por la Luna

G. G.
15/01/2006 4:33 am

. nos vemos en esquina Maceta y Telegrafos(a secas, sin un puto acento, coño!)

...finalmente

el aeropuerto de tus ojos
apagó las vacaciones de algo

a mi didascalias
normalmente fue momento de un cigarro

(just a new year)

Rettrovisor in La Sostenido(o el parche de lo que no sé..)

Transition year

(Dentro de los mortales efluvios que atraviesan las resacas fiesteras del fin de un puto año éstas son algunas de las cavilaciones por donde atravieso. Lo mismo advierto que éste es el que en mejor estado anímico se encuentra, los restantes son odas populares para tus vírgenes suicidas)



Basándome en el i ching algunos momentos fueron del talante de un preaviso, aunque inmune a ello basé siempre en la tozudez mis presagios y metí máquina vapor hacia delante, no miré a los lados ni medí consecuencia alguna, solo encaré absolutamente todo lo que se cruzó de la forma que lo he hecho y sigo haciendo, tomando alguna tangente y nunca directo al grano, pero es lo que hay
Decía algo de un carro tirado por bueyes el i ching, una transición con una carga pesada hacia algún otro sitio
Y lo fue. I´m in Spain. Se me ha dado el deseo de los 8 años anteriores. Cargo equipaje de mano en un campo de batalla adonde es imprescindible iniciar el levantamiento desde los mismos cimientos una historia diferente, como si el destino no fuera mas que aleatoria e innecesariamente una sabia decisión, pero algo similar a la dejada atrás, solo cambia el aire que la rodea y la perspectiva, sin embargo adyacente a eso he encontrado una cosa que buscaba y ya no estoy seguro de ansiar como antes, aunque tal vez si, que es el anonimato de confundir mi persona humana entre las manifestaciones de otros no muy diferentes a ti.

G. G.

6 o 7-1-006

Cabayasca marineas (descubierto en muelle de Marbella junto a Tía Nora)

la cualquier cosa (2º Parte)

Pudo haber sido cualquier cosa. Parte 2

Pudo haber sido cualquier cosa. Pero que el niño haya arrojado aquello contra la luna del escaparate de ropas para niños y justo a su cara voló el objeto que parecía un auto de juguete, un pequeño Mercedes Benz blanco, que quedó a sus pies junto a miles de brillantes trozos de cristal. Nada, pensó, un accidente. Pero el niño lo miraba con algo extraño en los ojos, como sereno y calculador, como con una fría advertencia, algo que para un pequeño de no más de cuatro años era demasiado. Y se fue, con esa mirada recorriendo su mente de camino hacia donde antes iba, a por unos trámites, pero transitando entre un sueño y una idea que no le cerraba.
Se sentó en un café. Miró el reloj. Apenas habían transcurrido dos minutos desde que salió de su casa. El periódico mencionaba algo de un accidente aéreo y una inundación, los chistes de última hoja apenas lo hicieron acordarse que eran chistes de última hoja. Resolvió el crucigrama como le gustaba. Inventando las palabras, que finalmente coincidían. Y coincidían. Y las palabras remarcadas donde normalmente va una frase famosa decía "Mira la hora otra vez". La miró, y algo cambió aún más. Dos minutos desde que salió de casa. El café que había tomado haciendo el crucigrama no estaba. Miró la página abierta del periódico y éste sin resolver. Dejó un Euro sobre la mesa y se levantó. Volvió. Pasó junto al escaparate y el cristal ya estaba colocado. Miró hacia el interior y un blanco objeto con forma de Mercedes Benz blanco iba camino a su cara estrellándose contra la pared mineral del cristal que estalló. El niño lo miraba y sonreía. Los niños y los locos siempre llevan la delantera en un par de cuestiones, pensó.

G. G.
4.1.006

una imagen acorde al ambito español

Primia reflexia ergo sum (o lo que da igual, primera cuota del 2006)

Leo por estos días a Cortazar y su Rayuela. Y pienso que uno atravesó la misma lógica que este héroe literario. Uno también surcó la simiente de un París interno bajo la servicial óptica de un alter ego troyano como Oliveira. Hoy bebo mate en la Costa del Sol y me atraviesa a gritos la morfología urbana y sus culturas, pero en un mundo que gira indefectiblemente alrededor del mate, que los nativos de aquí ven como un caldo indígena pues no saben lo que es compartir, pinches guajiros.
He redescubierto a Cortazar luego de flirtear con él y Paula allá por el 94. Una época plena de concretismo, de un realismo exacerbado por lo místico más que por la magia misma aunque ésta nunca ha dejado de estar ausente. De esos momentos corresponde "semáforos en frac", un texto que realiza una hipérbole arraigada en H. Miller, en Castaneda, en la antropología de Levi Strauss en Vian y Bukousky entre los malditos. Años de escritura bajo el seudónimo de el Marino Errante, bautizo prologado por Mrs. Piepoch, de la que recuerdo sus sabias apoyaturas, de que si escribes como Borges o Cortazar eres un escritor, y bueno, ajeno a comparación alguna uno soslaya la cobertura de su área de acción y corre junto al viento mas favorable. Viento o influencia. Influencia o imprudencia. Imprudencia o la más acertada línea de acción dentro la limitación que uno encuentra en sus búsquedas a la hora del mate en la madrugada del 2006.

G. G.

2.1.006

primerosegundoytercerodeloeterno

primero
un lago oscuro, azul oscuro y profundo azul
el cielo pulido de nube alguna como polarizado y sin el sol
éramos pocos los seres quizás dos quizás tres que nos movíamos allí entre esos elementos
buceábamos volábamos andábamos
la vida era apenas verse solo para mantener la especie
estaba escrito dejar la vida a cambio de otra
sin influenciar en nada, como fantasmas
atravesar la materia sin modificarla
éramos pocos los seres quizás dos quizás tres
una vez vi uno lejos y me vio lejos
y continuamos respirando y haciendo lo que siempre
nada que influya

segundo
el tiempo fue siempre relativo
las rocas se desgastan mueren y las reemplaza su propio polvo
la vida animal y vegetal de la misma manera
constante el cielo azul el lago azul y los dos o tres
seres inmutables que cada miles de partes de tiempo
uno reemplaza al otro en un acto secreto y solitario
me es imposible describirlo, lo desconozco.
solo sucede

tercero
el cambio
en determinado punto del tiempo algo llegó del cielo
una forma con otra forma
estuvo moviéndose mucho aquí y allá
a veces se le veía lejos
en un momento éramos pocos
éramos dos y pronto tres
lo espero

G. G.
8,005

insisto, mi ego admite que le encanta este autorretrato

la cualquier cosa (1º Parte)

Pudo haber sido cualquier cosa, pero dos hechos marcaron ese día como algo diferentes al resto. Primero y principal. Recordó lo que había soñado, cosa que nunca le había ocurrido antes. Soñó que no podía mantener los pies en la tierra, que flotaba y se deslizaba por las calles agarrado de las casas y la gente. Y lo segundo, en realidad fueron segundo y tercero, porque ocurrieron simultáneamente cosa que no le permite definir cual ocupa el segundo y tercer puesto enumerados en orden. En definitiva, despertó cuando sintió caminar por su cara algo. No supo que. Pero despertó. Y sobre el umbral de la puerta una mujer lo miraba. Y un pájaro golpeaba la ventana con el pico. Un pájaro extraño, de varios colores. Pecho azul, rojo y amarillo en la cabeza y pico anaranjado. Cuando volvió a mirar a la mujer ésta le miraba con un gesto de bondad en la cara. Luego se giró y desapareció por el pasillo. El se levantó y la siguió. O lo intentó, por que la mujer ya no estaba. Buscó en la casa pero había desaparecido. Dejo de buscarla y fue extrañado al baño. Meó y se afeitó. Se vistió y luego salió a la calle.
En una plaza el perro de un hombre se le acercó corriendo y comenzó a olfatearlo, luego se alejó.
En un escaparate de ropas un niño tomado de la mano de la madre lo miraba sonriente y le arrojó un juguete que hizo estallar el cristal.

Imagen del satelite interno donde cuelgo los calzones, 3 pares de medias, dos pantalones, tres remeras y la yerba sobre la plancha donde cocino

churrascos de poyos 8 veces a la semana y donde una vez vi pasar una estrella fugando deseos calvos.

autobiografía postrera basada en la autoestima

inexacto
totalmente
absolutamente abstraído de la realidad
los pronósticos se dividen entre el azar y lo social
dispepsia?
autismo?
estupidez?
el corolario es incuestionable
solo un mar de dudas abunda en el cráter donde convive con lo que necesita de la realidad
para saciar el ego de sus excentricidades psíquicas
apenas conforme físicamente entre nosotros patibula cualquier intromisión
a su palacete de cristal con o sin violencia
y el quid de la cuestión
llegará a buen fin?
pero no era con palabras como podía hablar
ni siquiera él entendíase al descubrir su cara
tres o cuatro veces a la semana
dentro el espejo
palabras emitidas
por otros medios
pronosticó
y comunicó
han pasado ya 56 años
escribió libros entre
poesía, cuento, fotografía, novela y teatro
en ese orden
siempre que mira su espejo
como fetichista
algo intenta comunicar
ya quizás fuera más viejo de lo viejo que fue
y mira lo vivido
de la forma que sucedió
conclusión
tendrá fin
murió solo
pero vivió con extremas mujeres
tal vez se atrevió a más
al hallar entre los monstruos
del espejo
su cara

G. G.
28/12/2005 2:48

Volverán las oscuras golondrinas

No es que el robo al banco haya resultado mal. Ni que tres de los cuatro hombres del equipo estan llenos de plomo y casi del otro lado de la persiana. Ni que por lo menos fueran muertos también algunos policías, quizás media docena, pero esos son sus riesgos de trabajo. Ni que también hayan caído un par de inocentes, aunque quizás demasiados, siete, y un niño, pero fue todo una masacre de los de las fuerzas especiales cuando intentaron entrar. Ni siquiera me molestó cuando sentí atravesar la carne del hombro una bala, solo me hizo pensar que esas cosas pasan en las películas donde el protagonista es herido siempre en el hombro y sale airoso de la situación. Pero el puto hombro me duele como el carajo, y más cuando giro el volante del Scenic para intentar perder a las docenas de móviles que nos siguen por las calles de Mar del Plata desde el Banco Itaú. No es que me moleste nada de eso. En absoluto. Ni siquiera ver como a mi lado la cara de Raúl esta recostada contra la ventanilla con un disparo que le abrió el cuello y llenó toda la alfombra, el torpedo y mi cara de sangre con HIV. No. Nada de eso. Miguel es el único que aún habla y dice que Ángel parece muerto con tres agujeros en el abdomen. A él le han dado en un pulmón, cree, debajo de la última costilla, y tiene agujero de salida, dice, y se ríe como loco pasado de rosca de merca y grita: Hijos de Puta, vengan, vengan!!!, cada vez que un patrullero se le pone a tiro le da rosca con la AK. Miguel y sus gritos tampoco me molestan. Para nada. Si tú haces las cosas duras te responderán igual. Es ley. No es que algo de esto esté mal, es más, la estoy pasando mucho mejor en estos momentos al ser perseguido por dos mil policías que los últimos cuatro años de gayola en Batán y más sabiendo que si zafamos de ésta, es decir, escapando a un lugar seguro, podríamos volver a empezar, algunos menos pero bueno, siempre alguien se suma a una empresa pujante. Lo único que en esta pequeña empresa ha funcionado mal en el día de hoy, con este sencillo acto que solo debía demorar un minuto y medio por cronómetro, es que el dinero no estaba! Eso es lo que me tiene mal. Un mes de planificación y la puta guita no está. El subgerente muerto al pedo para ablandar al gerente del banco que decía la puta verdad, que justo hoy el blindado se adelantó media hora, y en las bodegas vacías solo un par de miles pero no las sacas con tres millones en efectivo del cierre de semana de los putos viernes. No es que haya resultado mal. No. La puta madre que se fue todo al carajo!

G. G.
27/12/2005 3:40 AM

Pensaba llamar a este cuento relato o lo que fuere así, "El fracaso de un Micro Emprendimiento", pero no se porque se me vino la frase del clásico de los poemas en español.

Despertad, fariseos, que la calma de la mar proviene de la tormenta que gira en la rotonda del Ebro

Ella/Él/Principio/Metástasis/Fin

Yo también (porque no fui el único que invirtió en el plazo fijo del interés a su carne) desconocí el hecho de que nada en ella pudo haber sido de mi propiedad. Es decir que si. Que la entrega fue desinteresada hasta el punto del servilismo canino donde fondeamos ya con nuestros propios limites marcados investigando una excepción a lo conocido y cuando al vernos sobresaturados de tal falacia en la que cada uno descubrió dentro de la inefable rutina que no habíamos logrado avanzar medio paso hacia la diadema de la felicidad empezó entonces el perigeo hacia la búsqueda de la excusa ideal en la que poner fin a la misericordia de ambos. No es que ya no se sorprendían, aún escribían el nombre del otro con vaho sobre el cristal del bar donde por extrañas casualidades se cruzaban o dejando por las mañanas extraños cactus difíciles de localizar en sitio tan pequeño y tan poco desértico, pero la cosa ya no era más que una infantil muestra de aprecio hacia un sorteo en el cual uno de los dos sacaría el número exacto para alejarse y vivir mil vidas sin volver a pensar en el otro mientras que el antagonista quedará con la huella del camión-oruga de los sentimientos marcado en el subconsciente más una carga de recortes de diarios extraños, más cosillas encontradas en las caminatas nocturnas, más miles de fotos tomadas a desagotes de canaletas que muestran como el cielo llora y como esas lágrimas se derraman hacia agujeros lejanos. Cosas que quedan para torturar al perdedor que dé el paso hacia el lado del conformismo y que reconozca que hubo una serie de movimientos en su tablero que le dejaron en jaque la pecera del recuerdo.

G. G.
26/12/2005 4:24 AM

no estristeza ni frialdad, ni alfajor ni yerba mate, solo una imagen del mediterraneo

El día que fui Campeón Mundial de Truco de Costa Bonita

No es que me esté quedando sin historias nuevas que contar. Lo que sucede es que de repente hoy, jugando después de unos cuantos meses al Truco, he recordado esto.
Que fui Campeón Mundial de Truco de Costa Bonita.
Si, fui Campeón Mundial de Truco de Costa Bonita un año 95, creo, una pequeña ciudad balnearia cercana a Quequén donde mi padre tenía alquilado un Pub donde pasé, hasta hoy, el mejor verano de mi vida. Pero bueno, eso es historia aparte u otras historias ya contadas.
Cuestión que fui Campeón Mundial de Truco de Costa Bonita con el Dr. Zagame de compañero, los dos fuimos compañeros y campeones de esa dura travesía al triunfo en la cual derrotamos a trece parejas y perdimos contra una, la cual estaba conformada por un hombre y una mujer. No hay nada más difícil que vencer en el Truco a una mujer, y más si está acompañada por quien le enseñó, su padre. Ellos nos vencieron pero en las primeras rondas, lo cual nos situó frente a otras parejas que vencimos fácilmente hasta llegar a una jodida final en la cual nos batimos contra los Campeones Mundiales de Truco de Costa Bonita del año anterior. Siempre recuerdo el Pub lleno de gente expectante a cada jugada y una ferviente hinchada que se batía por uno u otro bando según se daban las circunstancias. Y por supuesto, después de la victoria, la entrega de premios, premios que habíamos comprado mi padre, A. González y yo, y que consistían en un par de relojes medio baratos y no recuerdo que otra cosilla, pero ése fue uno de los momentos mas emotivos de mi vida, si no fuese que al otro día tuve una de las más grandes resacas de mi vida, pero en fin, como Campeón Mundial de Truco de Costa Bonita esas cosas a uno se le perdonan.

G. G.
24/12/2005 1:53 AM

La vigilia del Pollo

Desde temprano forzaba la vista
Odiaba eso
Esperar

El sol no se había caído de la línea del mundo
pero estaba tan oscuro como en la boca del abogado
Apenas una franja de luz entraba
desde la calle por la puerta
Forzaba la vista esperando que por la puerta,
semicerrada,
semiabierta,
por donde el hálito ése de luz
que entra de la iluminación de la calle,
pues el sol ya había caído
hace un tiempo
por la línea del mundo de la noche,
entrara ella
O el dinero con ella
O ambos

Cuando los ojos
y la espera
decidieron cerrarse
en el tramo puntual entre la vigilia y el sueño
una serie de imágenes se le sugirieron rápidamente
en las que una sombra penetra,
toma la maleta,
lo mira y
unos dientes como en medio de una sonrisa
eran lo más blanco desde que vio la nieve cuando era niño en un pueblo de algún lugar
Despertó sobresaltado
Despertó sobresaltado y de repente
como después de sentir el mítico sonido de la explosión
de un flash frente a la cara.
Lo primero que notó fue,
una sonrisa blanca y
una carcajada
Luego la chispa de un mechero iluminó la escena
observó como ella acercaba,
en cámara muy lenta,
la llama al cigarro y
vio también el humo que despedía el cañón de la Glock
y entonces por vez primera sintió
como se le escapaba el aire
entre borbotones y plops
desde el pulmón izquierdo
El mechero se apagó
mientras la braza dibuja unos extraños trazos hacia la luz de la puerta entrecerrada.

setiembre del 2005.

Importantia

Pensé
, y aún lo hago,
que a todos importa
, aquí también,
bastante poco
lo que hagas

57% menos
si no es relativo al Euro.

G. G.
7-005

Beibi please don´t go!

Miro los atuendos de ese tío y realmente no me cuadran con su cara a primera vista.
Pero volvamos un poco atrás, o no se pregunta a qué viene esto o por qué en ese lugar? El porque tal vez se resuelva durante el relato. Pero también coincido respecto a las casualidades. Yo no necesariamente estuve allí, pero lo vi todo. Y aquello armó un pequeño escándalo en su círculo.
Comienzo esto así. En la terraza de un bar, en Puerto Banús, uno de los sitios más privilegiados por el Jet Set en España.
Estoy bebiendo Havana con cola en la terraza de un bar a la espera de una persona cuando con ruido de neumáticos un Porsche Carrera se detiene en doble fila a un par de metros de donde estoy. Relato en parte la imagen, la del tío, que baja hacia el bar dejando el carro en doble fila aparcado con el motor regulando breve sus v8.
Decía, que el tío aquel baja del carro como un actor setentero y se dirige hacia terraza con sus gafas estilo poli yanqui, bamboleándose con un aire de rebeldía un tanto cursi. Bueno, de más esta decir que calza jeans gastados, tejanas y una remera con la típica sombra del rostro del che pero con fondo verde, y ahí fue donde me puse a replantear un par de cosillas. Pero no importa, sigo. En la remera, sobre un lado, los colores básicos de Benetton. Siempre jugamos cartas grandes en pequeñas apuestas, otros pescan ballenas en sus piscinas y aquí, hermoso mundo del hiper-revés, de pronto el jet set está junto a ti y vos ni lo miras pasar y tiene la cara del Che. Solo eso. El tipo se sienta en la terraza, pide Beffeater con tónica, lo bebe de tres tragos, sin que los tres tigres traguen tres trigos, y le sonríe al sol. Todo le da igual.
Sacaba esa pequeña conclusión para este ejercicio que me había propuesto cuando derivo la mirada al auto que ronronea. En su interior una figura femenina, amante, esposa o lo que fuere, con los afilados rasgos de algo que corta el viento. Afilado y aceitado con el pronto y exhaustivo maquillaje que sobreexagera la belleza natural de una muchacha de unos 17-18 años. Muchacha que gesticula con un móvil. Pelo corto, aro en oreja, nariz y barbilla, timbre de voz agudo y gestos de una tontera sobreactuada maravillosamente.
Conmovido por todo ello seguí describiendo como un ejercicio la escena. En tanto pedí un segundo Havana con Cola. De repente ella lanza un alarido. Ella chilla y baja del carro. Baja del carro con el móvil en la mano y cierra violentamente la portezuela del Porsche que, equilibradamente, de más está decir, se balancea. Con el móvil en la mano se lanza a la terraza con su cuerpo aún algo infantil vestido con colores tan súper contrastados que a veces te preguntas porque no controlan el desequilibrio de los valores cromáticos, pero acepto, me digo, el hecho de la diferencia de culturas. Allá ellos. Ella se viene hacia la terraza hecha una furia y comienza a gritarle, al de la remera verde del Che, en alemán. Grita agudamente y hace movimientos con sus manos y cuerpo y grita y tira una silla y así. Él detrás de las gafas oscuras se levanta, coge un billete de cincuenta euros, los tira sobre la mesa, se encamina al Porsche Carrera, se sienta en él y despega haciendo chirriar los cuatro neumáticos.
Ella se ha quedado mirándole ir. Aunque ya no grita.
Yo he pagado ya mis vueltas y me encamino herido en un ala para preparar una crítica para la nota del jueves, pero antes paso el informe a un programa de TV siempre interesado en las andanzas de R. D. Jr.

G. G.
9-005