Leer lento..

De cualquier forma nada hubiera ocurrido.
No haber encontrado bajo el cajón la serie de historias cortas aun no escritas o contadas será una suerte.
También halle un poco de creatividad.
Nada esto dura jamas, hoy lo describo. Mañana hago pelotudeces todo el día esperando el momento de volver a hacerlo. Si no se me cruza un televisor o un asado, o la concha de tu hermana jesuita. La ansiedad muerde los dedos y estos rasgan las crines sarpullidas. Tanto deseo ser como parezco que soy, que rotos los espejos tengo y nunca tuve ídolos.
Pero las balsas en las mareas ...
La serie de relámpagos de ángulos rectos caen alrededor de las monedas que intervienen en cualquier suerte.

Jejeje, recupero esto que pensaba perdido, mejor dicho habia dejado de considerar.
Año 1997/8. Fue una época sin fechas.

Un breve más amplio

Es cierto que en las noches sin viento se perciben conversaciones en los cables.
Ahora, de día, hay música acorde a los pájaros.
Al té
A esos platos llenos de hambre corregida ( por no decir mugrientos, chorreando la pileta, los pájaros, vomitando té por sus costas )
Al vaso de tinto de dos mangos
Al pulóver vacío sobre la silla ( Yo, en el banco, en blanco, sin deseos que me ponga, ni que mire, porque mira. Desea ser visto puesto en mi y todo lo que encierra ese chamullar mi pecho, mi cangrejo, mi sudor de veranos... )
Música acorde con la mesa cargada de rayas
Con ese cenicero que se llena aunque nadie fume
Con este guerrero que espera ser llamado de la reserva cuando suene el primer disparo, para hacerte el amor en la rayada cancha de la mesa, en el cenicero, en verano, y bañados del mismo té que nos parió y del que los cables hablan
Pero es otro día. Y son tantos
Los cables muertos, colgados
La ciudad es una gris arena y los pájaros le ladran, mascan ladriyo y cagan más asfalto al cruzarla
Sólo
En el apagado grito de millones de teléfonos
De millones de pantallas de TV, en un futuro semejante al mismo principio como residuo de una última mirada
De esa herida que tan bien queda en los pájaros, en ese grabador descosido por el disparo, en ese cuerpo bellamente tallado sobre las arenas de cangrejal de la cocina, en ese pulóver que pide le limpien las manchas de sangre a los gritos de un silencioso y suicida rocanrol

Creo que fue en el 2002, en medio de una intestinal conversión a la vida.

También creo que le habia puesto de titulo "Acorde del Rock and Roll suicida"

Breve

Historia de una joven promesa que murió añeja


Nacido bajo los techos de barracas, pronto formó parte del colectivo rejunte de vaguitos del barrio. Todo ocurrió de improviso. Se filmaba en una plaza escenas de una película japonesa, él jugaba con una pelota de trapo y se cruzo delante la cámara. El director dejo la escena rodada.Él nunca lo supo pero la imagen del niño jugando a la pelota conmovió al mundo entero por su frescura intestinal.

Esto debo haberlo escrito más o menos en el 99, no lo recuerdo exactamente, lo que si que pasaba por un lapsus algo místico, plagado de moralejas. Era el inicio del encuentro con las imágenes.